Лао-Цзы был рожден от упавшей в небо звезды.
А у меня в конце шумного дня
Тихо ноют руки и ноги.
Нет, я не курьер, не турист -
Я до сих пор иду по несуществующей дороге.
И мне снятся сны.

Один - про вечный разговор двух философов
За столиком ресторана.
(Где-то в Греции, посреди руин Парфенона).

Другой - о Городе, спешащем бессмысленном Городе.
Город наполнен тряпичными куклами,
У кукол - пустые глаза.
В их головах крутятся ленты магнитофонов,
На лентах - истории жизни.
Как бы медленно я ни шел, они - неподвижны.
Они идут, спешат, мчатся, бегут,
Но они - неподвижны.

Мой плеер работает не всегда.
Когда он исправен, я - та же тряпичная кукла.
Когда лента рвется, я забываю:
Себя, свою жизнь, гордый Город, дорогу
(Ведь всё это - бред!) -
И отдаю свои глаза Богу.
А всё, что Он видит, - прекрасно.
Даже лучше: оно просто есть.