Гадают по картам, по рунам, по гексаграммам,
Толкуют кофейную гущу, воск, потроха жертвенных тварей,
Нынче иные боги, иные пространства: передо мной
Проводник, я ухожу в океан гипертекста.

Назови слово, дай гуглу ключ - узри миллионы дверей.
Слушаю себя давно, этот ключ - "Хтон" - он звучит
Ритмом лома по льду, эскалатора рокотом на подъёме,
Паузой между утренним пением птиц.

Это слово приходит во снах,
Как нечто серое, обращающееся в темно-сыпучее,
Вязкое, густое, сладостно-страшное, непознаваемое
И невыразимо могучее.

Хтон - Тень теней, Хтон - нижние этажи,
Хтон - что-то липкое, что заполняет подвалы,
Хтон, дай мне время, остановись, подожди!
Ведь сколько б я ни взял, тебе всё мало, мало, мало!

В полёте птице не замереть,
В падении зерну не зависнуть,
Так я, принимая в себя твою твердь,
Пронзаю неизмеримые пласты смысла.

Расскажет проводник о культах темных богинь,
О мертвых предках в земле сумеречной,
О звере-оборотне да о Хозяйке земли,
И о герое-царе, что с нею обвенчан.

Что снизу, то - до бесконечности ввысь,
Сидел на горе во льду, теперь спускаюсь в долину:
Лед солнцем растоплен, щебень - оползнем вниз,
И я продолжаю путь, очистив с ботинок глину.