Este domingo se cumplen cuarenta años de la muerte de Jorge Luis Borges. Esta coincidencia, que poco significa, me parece un pretexto como cualquier otro para devolver a la actualidad a uno de los escritores más relevantes del siglo XX; un autor del ... que se ha escrito tanto que tal vez nada quede por decir, salvo clichés. Pero nada nuevo tiene que decir tampoco el enamorado sobre el amor, y sin embargo eso es lo que hacen todos los enamorados: hablar. Nunca somos tan predecibles como cuando nos enamoramos, pero tampoco nunca tan nosotros mismos. Por eso me a atrevo a hablar, no porque haya nada nuevo que decir, sino porque llevo declarándome veinticinco años fervientemente enamorado de Borges y eso debe de significar algo. No hay un lugar mejor desde el que hablar de un grande. Desde el amor, o desde el odio: desde cualquier pasión. Uno de los defectos de la crítica literaria es que nos hemos acostumbrado a hablar desde una mirada supuestamente objetiva, como si la objetividad no fuera el peor ángulo desde el que hablar de un libro. Hablemos objetivamente de la persona amada y empezaremos a desenamorarnos. Y quién querría hablar del amor sin desear seguir estando enamorado.